Giorni di Festa e Dintorni

Il risultato è un rilevamento di dati sommersi che intro­ducono nel perimetro di una terra nervosa e parlante, alle­gra e insinuante, drammatica ed inquieta, scevra da retori­che e manierismi, quantunque folta di cose piccine e palpi­tanti, dove molto del folclore locale vive e rivive con la fedeltà di un’inchiesta. Va da sé: Raffaele Fraticelli non è un docu­mentarista; è – come ebbe a dire di lui per esempio Mario Pomilio – un cantastorie (Parole de Vangele, 1976), un affabulatore sommesso e persuasivo che sa raccontare e com­mentare con traboccante, affettuosa emozione la sua città e la sua gente. Un affabulatore che è insieme narratore e in­terprete, regista e attore dell’evento che descrive e che con­tinuamente rinnova, rielabora, accresce di inediti dettagli. Un affabulatore che è sempre dentro le sue storie, i suoi bozzetti, i suoi quadri, anche quando assume toni distaccati e lontani, o si abbandona a garbati giudizi, o lascia sprigio­nare la sua particolare vis comica e drammatica. Un affabu­latore che se istintivamente ha aggirato la trappola della retorica, gli stilismi, i compiacimenti verbali, intenzional­mente – e quasi comprimendo la sua consapevolezza lettera­ria – ha scelto di fare «una poesia di grado umile» (Pomilio, 1979) che respira l’immediatezza del linguaggio nativo e poggia sulla schiettezza di ciò che è sobrio e senza orpelli. Un affabulatore che lega gli uni agli altri tanti personaggi minimi, quasi fossero un girotondo di figurine, mette le loro voci in concertino (Di Cola in Glasnost, Voce de pópele, 1989), usa la moviola per farne gustare i molteplici tic. Un affabulatore che si divide fra due mondi e si muove come un funambolo fra l’universo popolare, la logica della semplicità rettilinea, la saggezza di una gente antica e le strettoie della civiltà urbana, l’ordine borghese e burocratico, l’adesione senza cuore a norme imposte. Un affabulatore alacre e ag­guerrito che nel contestare il manicheismo dell’anonimia culturale allestisce la «difesa proletaria d’un piccolo fuoco sacro contro le pretese annessionistiche d’una megacultura o di una megalingua universale» (Strozzieri, in Prova d’auto­re, ovvero rileggiamo la luce, 1990). Un affabulatore, dun­que, ansioso di salvare un patrimonio di pensieri e di cose sempre più appannato ed insidiato dalla voracità di un mondo distratto e malato di fretta, troppo presentista per poter apprezzare le capricciose imprevedibilità e i gustosi labirinti di senso di un universo tutto giocato sul valore della tradizione, sugli avanzi di cerimonie dimenticate, su pratiche smesse che ritualizzano il tempo e i sentimenti.

E’ all’interno di questo alveo di «ricerca del tempo perdu­to» (Circeo, Tra lume e lustre… penombra nel cenacolo dan­nunziano, 1988) che si situano anche questi Giorni di festa e dintorni, un almanacco demologico in versi, ordinato secondo le principali sequenze del ciclo dell’anno. E’ ovvio: se il progetto è quello di ripercorrere i tratti e gli elementi della commedia quotidiana, secondo quanto il calendario con­trappunta, è inevitabile che l’incipit di questa inusitata gaz­zetta ponga il lettore all’istante e in presa diretta con la festa liturgicamente più significativa del calendario cristiano, il Natale; esattamente come l’otto dicembre, intitolato all’Im­macolata Concezione, lo fa confrontare con la pagina con­clusiva, quella che consente di fissare le une vicino alle altre cerimonie periodiche a usanze calendariali, feste ufficiali a costumanze sociali, processioni figurate a rappresentazioni allusive, cerimonie agrarie a rituali divinatori.

Ci si imbatte così in santi minori e in figure di santità maggiori; in relazioni arcaiche con il piano del soprannatu­rale e in patronati cristiani, in espressioni devozionali e in culti mariani, che vestono la Madonna ora con gli abiti della mater dolorosa, ora con quelli di una mamma piccirille. Si penetra così, passo dopo passo, in un sistema organizzato e circolare di segni che rispecchia una vita primeva, scandita da atti iterati; contrappuntata da usanze neglette; attraver­sata da suoni e strumenti oggi relegati nel cantuccio degli spiriti antiquari o della filologia; segnata da segrete immagi­ni di congiungimento e da metafore di fertilità; condensata da oggetti/simboli che agganciano i padri ai figli, i discen­denti agli antenati nell’eterno gioco della vita/morte/rinascita.

Ovviamente in questo orizzonte di genere non potevano mancare i protagonisti di quel mondo parallelo, gli animali, che hanno marcato, da comprimari, il contenuto di eventi reali e ideali, o contribuito ad identificare il patrimonio fol­clorico e leggendario della comunità che qui si riproduce. Fatalmente e quasi senza intenzione si scivola lievemente in un limbo di echi lontani che pescano a piene mani dal libro dell’infanzia o dei perimetri festivi. Così il gracile e tenerissi­mo pettirosso che patisce e si duole del Cristo in catene; la rondine snella e trillante che annuncia la primavera; il lupo irsuto e ladro di bambini che S. Domenico ammansisce; i cavalli disordinati e schiumanti della corsa dei berberi; l’ele­gante ed enigmatica gatta di Porta Pescara che guarda il mondo da una loggetta con la distante aristocraticità di una regina, accompagnano questo complesso, riflessivo racconto delle proprie radici, in cui l’uomo sembra in qualche modo ridimensionarsi nel confronto con quel rango più umile e dimesso che è la condizione animale.

Ma c’è anche altro in queste dense pagine, in cui la tradi­zione colta si coniuga con la storia locale. Ci sono, per esempio, le persone vicine affettivamente all’Autore, o co­munque a lui prossime, perché parte del suo paesaggio per­sonale. Ci sono le cronache di una Chieti minore, vista dal basso, dalle sue radici, dai suoi piccoli/grandi personaggi. Sono i “dintorni” del titolo, ovvero quell’ampliamento dello sguardo che consente a Raffaele Fraticelli di aggiungere al­tre immagini, altri scenari, altri luoghi, altre tessere al suo edificio della memoria. E’ questo ulteriore, più intimo per­corso che riaccende la luce sulle sonore, ardimentose rivali­tà de lu quarte de sopre e de lu quarte de sotte; che fa rivive­re gli sguardi, le voci, i giochi de li bbardissce; che rispolvera la fatica, la rassegnazione o la felicità di antichi mestieri che mostra la sofferenza di vite guidate dal destino e private dell’esercizio dell’autodeterminazione, «come la storia di quel banditore ch’era nato per cantare, ma senza denari per il lungo tirocinio… S’era perduto a strillar di pesce o d’uova o di stoffe scadenti» (Melchiorre, Lu canestre, 1966). E’ sem­pre questo indagare più in profondità che apre uno spiraglio sugli spazi appartati e taciturni dei conventi femminili, dove aghi, fili e mani fatate creavano prodigi di ricami; che dise­gna l’immagine trasgressiva e romantica del vivere fuori dagli schemi, affidata (in questo caso) all’incedere spavaldo e alle vesti sgargianti e multicolori di una zingara arruffata. E’ sempre questo scandagliare nel cuore della città che rin­nova il profilo di figure melanconiche, corrotte dalla vecchia­ia o dal bisogno; che accarezza personaggi a tutto tondo, identificabili non dal nome o dal cognome, ma dal sopran­nome esibito in guida di blasone aristocratico; che ricostru­isce eventi ordinari, eppure ogni volta nuovi, come l’arrivo della corriera che, nel raccogliere in piazza piccoli, vecchi, sfaticati e fèmmene si fa simbolo di speranza e di sogni non realizzati.

Ma da intransigente collezionista qual è, Raffaele Fraticelli vuole assicurare la sopravvivenza anche agli odori sani degli ambienti che richiama alla memoria. E’ a quest’altezza che, guidati dal codice aromatico del cibo, si penetra l’arti­colato mondo della cucina abruzzese; lo spazio inimitabile, caldo, protetto, annerito dal fumo del focolare, odoroso del monotono rigore d’un regime alimentare forzatamente par­simonioso, che saltava solo in specifiche, periodiche occa­sioni in cui diventava timbrico e policromo. Con sapiente perizia il Nostro ne mette in versi l’articolata grammatica e insieme indugia sulle delizie della credenza, sui gesti lenti di mani virtuose che convertivano i singoli ingredienti in opu­lenti, saporosi piatti; sulla confezione di ricette che allietava­no il palato e addolcivano la durezza della vita (Giannangeli, La cucine de mamme, 1978). Sono queste le pagine che in­troducono in un labirinto di messaggi olfattivi, ora freschi ora marcati; che disegnano una disciplina della tavola razio­nalmente dosata e didascalicamente pragmatica; che trat­teggiano nitidamente le morbide tentazioni della frutta sci­roppata o dei polposi aromatici ortaggi; che immergono nei gorghi caldi degli stracotti o nei tiepidi brodetti di mare; che si calano nel campo profumato di dolci parsimoniosi e croc­canti, mai spregiudicati nella loro confezione; che riprodu­cono, infine, quelle situazioni felici che miravano a festeg­giare o a sedurre.

Su questo intreccio di sapori e di odori, di alfabeti com­mestibili e di credenze stipate, di erbe e di legumi, di fra­granti frittate e di ghiotte minestre, Raffaele Fraticelli mette punto al suo labirinto olfattivo, al suo universo di eventi, alla sua galleria di ritratti. Ma a chiudere il sipario su que­ste scenografie che appartengono alla commedia umana, chiama il suo alter ego: Zi Carminuccio, il travestimento che lo ha reso noto soprattutto al pubblico radiofonico abruzze­se; il contrappunto ironico, lucidamente pessimista, locale solo per l’uso di un dialetto terrigeno, impuro, meticciato, ma – nei fatti – personaggio senza tempo.

Anche in queste pagine questi non si esime dal criticare – come da copione del resto – i vizi e i tic di quelle realtà che privilegiano l’apparire sull’essere, le maschere sui volti, l’astuzia sull’onestà. Avverte infatti:

«E’ vecchie la cianghette, di mill’anne.

E, chicciappure chi l’avrà ’mmentate?

Chi beve? Chi s’abbòtte? Chi cummanne?

Chi corre? Chi sta còmete assettate?…

E’ nu mistere. Nen z’è maje sapute.

Fa gnè lu ragne: arraffe e s’annasconne;

gnè lu rasole: taje e… s’arichiude.

Ha-voje a dì ca va storte lu monne!…

Attente a ’stu ’mbrastocchie, votafacce;

… specie a chi te se mette sott’a ’mbracce!»

Sono, dunque, agro-dolci questi Giorni di festa e dintorni. E non solo per quanto sentenzia – in finale di libro – Zi Carminuccio. Sono tali anche per altro: innanzitutto perché adombrano il rimpianto per stagioni perdute; poi perché allertano sulla circostanza che negare il senso del passato a favore di un «immediatismo che ignora tutto della tradizione» (Ferrarotti, Il ricordo e la temporalità, 1987) significa af­fidarsi ad una smemorata, inconsapevole, mutilante apatia; negarsi ad ogni possibile conoscenza di sé; adeguarsi ad un pensiero predatorio, riottoso a comprendere perché incapa­ce di ascoltare.

Raffaele Fraticelli che invece sa ascoltare e comprendere, accumulare richiami e fondere echi, ha composto sulla base di memorie ora autobiografiche ora biografiche ora collettive una piccola/grande storia amica della vita. Il suo «c’era una volta…» non ha, infatti, nulla di astratto o di distratto, per­ché poggia sulla riproduzione certosina e scrupolosa di vi­cende reali che, proprio in quanto tali, sanno ridestare – accanto al gusto per il passato – anche il piacere dell’immaginazione.

Restituendo alla fantasia i suoi diritti, la coscienza tabu­latrice di Raffaele Fraticelli si trasforma, così, anche in una fabbrica di sogni che non vogliono lasciarsi intimidire da divieti di transito. E’ questo un ulteriore, più profondo mo­tivo che rende queste pagine gradevoli e intriganti, esatta­mente come intrigante e gradevole è il suo Autore, che sa indossare con elegante disinvoltura sia la maschera melan­conica di Pierrot che le vesti festose di Arlecchino.